Quitter ce monde fou, m’échapper de l’asile,
M’évader vers un lieu qui serait plus
serein,
Ma quête pour la paix semble bien difficile
Et je n’ose penser ce que sera demain.
Car nous vivons un temps de folie meurtrière
Où quelques tyrans fous, despotes inconscients,
Retiennent en otage l’humanité entière
La tenant sous leur coupe en leurs griffes et leurs dents.
Puisant au sein des foules et peuples enchaînés
Leur fortune, leur gloire, et leur bassesse aussi,
Ces odieux prédateurs aux esprits embués
Puisent leur jouissance en le malheur d’autrui.
Leur orgueil outrancier voudrait laisser à croire
Que c’est pour notre bien que nous sommes brimés,
Se prenant pour des dieux ils réclament la gloire
Et font de leurs désirs de vraies réalités.
Par mille vilenies ils tiennent le pouvoir
Et s’abrogent le droit de regard sur autrui,
Car ces êtres maudits qui veulent tout avoir
Désirent commander les consciences aussi.
Renforçant leur démence, ils instaurent
des lois
Tout en se gardant bien de se les appliquer,
Pour eux l’impunité lorsqu’ils sont aux abois,
Qu’ils sentent leur pouvoir doucement vaciller.
Car telle est la raison des plus forts, des puissants,
De se permettre tout en usant d’injustice,
Est-ce là leur grandeur ? Ils sont si méprisants
Qu’ils étouffent chacun de par leur avarice.
La force sert de loi et c’est là tout le drame
Quand l’inhumanité se transforme en horreur,
Vous pourrez vous venger car moi je vous condamne
A connaître un beau jour un bien plus grand malheur.
Oui, il viendra l’instant où vous devrez répondre
De vos nombreux forfaits, vos crimes impunis,
Il n’est rien ici-bas qui un jour ne s’effondre
N’êtes-vous pas déjà un cadavre en sursis ?
Tout retourne à la terre, rien n’échappera,
Vous-mêmes, vos trésors, vos complices aussi,
Dans le drap du linceul la vie se finira
De détourner ce sort je vous mets
au défi.
Jack Harris
Image JPEG/revoltes.free.fr/IMG/jpg/enfant_irak_pisse_sur_gi.jpg
Est-il vrai que l’herbe repousse après la pluie?
Est-il vrai que les fleurs revivent au printemps?
Est-il vrai que les oiseaux retournent toujours chez eux?
Est-il vrai que les saumons remontent les cours d’eau?
Est-ce vrai? C’est bien vrai. Ce sont des miracles.
Mais est-il vrai qu’un jour, nous quitterons Guantánamo
Est-il vrai que nous rentrerons un jour chez nous?
Dans mes rêves, je navigue, et je vois mon foyer.
Je veux être avec mes enfants, qui font partie de moi.
Je veux revoir ma femme, et tous ceux que j’aime.
Je veux être avec mes parents, que je chéris plus que tout au monde.
Je rêve de mon foyer, je rêve d’être libéré de cette cage.
Mais m’entends-tu, ô Juge, entends-tu seulement le son de ma voix?
Nous sommes innocents, ici, nous n’avons commis aucun crime.
Libère-moi! Libère-nous!
Pour que la justice et la compassion continuent d’exister dans ce monde!
Usama Abu Kabir, un Jordanien détenu à Guantánamo depuis quatre ans
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LE PREMIER POÈME DE MA VIE
Prudence, mon Frère, sur les terres du Pakistan,
La vie d’un homme, là-bas, a la saveur de l’argent.
J’y suis venu pour étudier, mais n’y ai appris que la traîtrise.
La Mosquée était une zone de guerre, encerclée et conquise.
Les policiers voulaient le silence: «Mains en l’air! Taisez-vous!»
Ils nous ont emmenés dans des camions, enchaînés, à genoux.
Huit heures nous marchâmes, et puis encore huit heures.
Nous suppliions et souffrions, prisonniers de la douleur.
Ils nous ont battus, piétinés, et ont dit qu’ils nous vendraient,
Nous, leurs hôtes, puisque les Américains paieraient.
Esclaves de ce siècle, nos navires sont des avions,
En partance vers le mépris, les insultes et l’humiliation.
Le respect n’existait plus, plus rien n’était sacré,
Et nous vîmes le Coran, comme nous, à leurs pieds.
Leur folie suivait sans hâte un plan minutieux:
Tortures et coups, avec l’aide des spiritueux.
Des prêtres viendraient-ils nous sauver avec leur croix?
Pour Cuba nous partîmes, nous n’avions guère le choix.
Pendant ce temps, se poursuivaient, sans état d’âme,
La croisade de l’injustice et la guerre contre l’Islam.
Mohammed al Gharani est né au Tchad et a grandi en Arabie saoudite. Il s’est rendu au Pakistan en 2001. Il y a été arrêté à l’âge de quinze ans, puis remis aux forces américaines, qui l’ont envoyé à Kandahar, en Afghanistan. En janvier 2002, il a été transféré comme «combattant ennemi» à Guantánamo, où il est toujours détenu.
efai.amnesty.org/fildai/0609/guantanamo-fra.html
esetalblog.com/wp-content/fotos/guantanamo.jpg
LA POÉSIE EST UNE ARME
Quand nous aurons bien tué l'Irak,
Quand nous aurons pilonné hommes, femmes et enfants
Ensemble pour en faire une pâte homogène
De posthumanité,
Quand nous aurons cassé les os, bouilli le
sang
Et violé tout ce qui fuit,
Mis la mouche de l'État hors d'état de nuire
À coups de pavés de l'ours dans le désert
Et prouvé notre bon droit par la victoire,
Quand nous aurons tout fini,
Écrasé, défoncé mille fois l'ennemi
Autour de son pétrole,
Il y aura comme une grâce dans l'air,
Une paix sans cri, sans murmure,
Un champ de poitrines tranquilles
Et sur toute cette mort
Nous construirons notre avenir.
Ce sera le temps de l'âme après
Les disgracieux soubresauts
Et nous attesterons en pleurant
Ta puissance, ô Seigneur !
André Brochu
image
www.cyberhumanisme.org/.../visionbush.html.
Et si demain cessaient les folies meurtrières
D'hommes de peu de cœur assoiffés de pouvoir,
Si par hasard demain sortaient des cimetières,
Ceux qu'on assassina, tombés pour "le Devoir" !...
Si le soleil dardait ses feux sur la mitraille,
Si le soleil fondait en ses creusets géants
Les armes des humains que la haine tenaille,
Pauvres Lilliputiens se prenant pour Titans...
Et si demain la mer en un geyser immense
Expulsait à jamais les déchets du profit,
Si les volcans lançaient leur bouillante semence
Pour vendanger au ciel tout ce qui le noircit...
Si la Terre s'ouvrait à l'ultime seconde
En un vaste tombeau, nous montrant le chemin,
Planète vengeresse engloutissant le Monde,
Nous ne serions plus là, rêvant à "si demain"...
Mais... demain c'est peut-être,
Aujourd'hui, c'est LA GUERRE !...
Allons nous laisser la paranoïa fleurir nos tombes
avant même que la mort ne nous déclare sa guerre
sans retour
à l'heure où tu brandiras ton cerveau d'entre tes mains
à l'heure où les stimuli auront fait la malle des corps en charpie
juste du rouge anonyme
celui qui fait révolutionnaire
bof
celui qui dit qu'une vie s'est éteinte,
oui
un hurlement de moins
et la paranoïa
toujours
à quoi servent les fleurs sinon à pourrir sur les tombes
la tombe seule reste
à quoi servent les fleurs sinon à s'acheter
pour croire encore à la beauté
économique
des humains
qui se donnent la main
avec un billet de préférence
au creux
la
paranoïa
toujours!
pourtant...
et pourtant...
l'Amour!
Arroser la paranoïa d'une essence à consumer les esprits
Au litre de mutilés orphelins ça coûte moins
Pour le moteur le litre il coûte moins
Ce que coûte une bombe aiguisée sur un trottoir ?
L'importante paranoïa d'un grand
amant des brancards sanglants
qui clôt la bouche comme le reste
d'un corps fragile avec la foi
d'un violeur fratricide
et avant on prétend vouloir
clouer des méchants au piquet
alors qu'on offre le trottoir
à ceux qui n'avaient déjà rien
paranoïa,
toujours ?
au souffle de velours la paranoïa se camoufle
se prête et se donne
toujours
toujours?
Qu'en dis-tu, Amour ?
Nadine Bellanger
POÈTES CONTRE LA GUERRE
LA POÉSIE EST UNE ARME
Rien ne me plaît,
dit le passager de l’autobus, ni la radio
ni les journaux du matin,
ni les fortins sur les collines.
J’ai envie de pleurer.
Le conducteur dit : Attends le prochain arrêt
et pleure seul tout ton saoul.
Une dame dit : Moi non plus. Moi non plus,
rien ne me plaît. J’ai guidé mon fils
jusqu’à ma tombe.
Elle lui a plu et il s’y est endormi
sans me dire adieu.
L’universitaire dit : Moi non plus, rien
ne me plaît. J’ai fait des études d’archéologie mais
je n’ai pas trouvé mon identité dans les pierres.
Suis-je vraiment moi ?
Un soldat dit : Moi non plus. Moi non plus,
rien ne me plaît. J’assiège sans cesse un fantôme
qui m’assiège.
Le conducteur dit, énervé : Nous approchons
notre dernière station, préparez-vous
à descendre …
Mais ils crient :
Nous voulons l’après-dernière station,
roule !
Quant à moi, je dis : Dépose-moi là. Comme eux,
rien ne me plaît,
mais je suis las de voyager.
Préface :
Ces poèmes ne sont ni miens, ni à un autre que moi.
Patience
Poème de nulle part, d’ailleurs et de partout
Poème de rien, de n’importe quoi de tout
Poème sans guerre poème sans conflit,
Poème sans loi, sans règle, anarchique,
Poème d’amour, de sympathie, de haine
Poème sensuel, colérique, rugueux.
Amour de la vie, éternelle flamme,
Amourette qui vient, s’en va.
Antipathie de l’homme, sympathie de la femme,
Amnésie internationale des codes moraux
Tout va bien, tout va mal et la vie s’écoule
Telle le torrent des montagnes
Tantôt ruisselant, tantôt dévalant au galop.
Trop de sang s’y est baigné en se prélassant
Trop de cadavres y ont flotté maintenant
Trop d’armées ont piétiné ce sol.
Tyrannies, tortures, vols, soumission
Tout est réunit pour que la mort s’y plaise.
Insomnie meurtrière, fâcheuse obsession,
Insupportable domination des bergers sur les moutons,
Insalubre porcherie, cercle vicieux,
Impossible problème de l’hérédité.
Énoncé mortuaire, funèbre oraison
Envolée suicidaire d’homme malades
Endoloris par le culte, la religion
Engoncés dans l’ignorance, martyrisés.
Naissance d’une nouvelle mort qui
N’en termine jamais, infatigable.
Nativité précoce d’un rejeton déformé
Naturelle souffrance du nourrisson
Notion d’orgueil, il est fier l’homme se suffisant.
Cascade éternelle, fluide mortel
Cycle de survie en amont du temps
C’est l’horreur, la misère
Cachant la joie par le malheur.
Côte abrupte, gouffre béant :
Costume de réalité, masque de vie.
Coupure cicatrisée de la nouvelle patrie…
A tout animal qui mange ou tire sur sa propre espèce
A chaque chasseur en 4x4 avec fusil à lunette monté à l'arrière
A chaque tireur d'élite ou ninja de Forces spéciales
A chaque redneek botté avec pitbull et fusil a canon scié
A chaque membre des forces de l'ordre avec chiens dressés pour traquer et tuer
A chaque flic ou indic en civil ou agent secret avec holster rempli de mort
A chaque serviteur du peuple tirant sur le peuple ou visant un malfaiteur en fuite pour tuer
A chaque guarde civil de tout pays gardien des citoyens avec menottes et carabines
A chaque garde frontière devant n'importe quel Check point Charley de n'importe quel côté de n'importe quel Mur de
Berlin de Bamboo ou Totilla Curtain
A chaque motard CRS d'élite patrouille fédérale en pantalon de cheval fait sur mesure casque en plastique cravate lacet
A chaque voiture de patrouille avec fusil à pompe sirènes hurlantes chaque blindé anti-émeute avec lance-à-eau et matraques prêtes à servir
A tout pilote d'élite avec missile laser et napalm plein les ailes
A chaque commandant au sol donnant la bénédiction aux bombardiers qui décollent
A n'importe quel Département d'Etat de n'importe quelle superpuissance marchande d'armes vendant aux deux côtés de n'importe quel conflit à la fois
A n'importe quel nationaliste extrêmiste de quelque nation que ce soit dans n'importe quel monde tiers est ouest nord sud
Qui tue pour sa nation chérie
A n'importe quel prophète poète enflammé armé de fusils de symboles ou de rhétorique
A chaque propagateur de la foi et de la raison de la lumière spirituelle par la
force des armes
A chaque instrument attitré de la légitime puissance publique de n'importe quel pouvoir d'état
A tous et à chacun qui tuent tuent tuent encore et toujours au nom de la paix
Je lève - seul et unique salut possible! - mon doigt majeur.
-------------------------------------------
Lawrence Ferlinghetti (Traduction de Patrick Hutchinson) / La République des Lettres
Je t'écris d'une nuit noire habitude
Je t'écris d'une vie qui hésite à se vivre
Pourtant ici, j'ai appris à aimer
L'horloge est arrêtée
Je suis perpétuité
J'ai appris à t'aimer dans cet enfer soumis
C'est ici que j'ai vu mourir tous mes amis
Mais toutes les vies ne sont pas sacrées
Ils en sont déolés
Je suis perpétuité !
Ils me disent souvent qu'eux aussi sont parents
Et puis que loin des yeux il est question de temps
Ils ont des enfants et moi j'en avais
Le présent, l'imparfait
Je suis perpétuité
C'est pour lui que j'écris mon destin quelque part
Et dans son cœur d'enfant qui s'ouvrira plus tard
Je verse l'amour que j'ai pu sauver
A leur barbe, à leur nez
Je suis perpétuité
Malgré les hauts murs gris qui s'éloignent sans cesse
Malgré tous les verrous s'ouvrant sur tes caresses
J'entends les cris dans les murs voyager
Vous de croyez fêlé ?!...
Je suis perpétuité !
Comme si les frayeurs de l'enfance lointaine
Avaient poussé d'un coup un appel à la haine
J'aime la vie de ceux qui ont été
Si morts et pas assez !
Je suis perpétuité
Le temps se mesure par un certain regard
Et l'autre n'est autre que l'hôte du hasard
Dix mètres carrés pour être épiés
Faîtes pas l'étonné !...
Je suis perpétuité
Je n'ai plus aujourd'hui que des mots d'insoumis
Je les prends comme ami comme on prend le maquis
En cascade je crache ma pensée
Folle, illuminée…
Je suis perpétuité
Ils iront mettre au coffre un sang noir libertaire
Et cloner les prolos qui savent bien se taire
Leurs chaînes ne
seront pas signées Cartier
Mais made in société
Je suis perpétuité
Autrefois on disait "de la chair à canon"
Sitôt les yeux ouverts on t'envoyait au front
La paix a changé les priorités
"De la chair à juger"
Je suis perpétuité
En votre âme et conscience, illusion du pouvoir
Il vous faut bien punir pour remplir vos devoirs
Vous êtes tous des assassins bien-nés
Un jour vous paierez…
Prisonniers de la centrale d'Arles
Joëlle Aubron
Prisonnière politique
membres.lycos.fr/eurapa/prison.jpg
http://jccabanel.free.fr/th_poemes_suite.htm
LA POÉSIE EST UNE ARME
Grâces aux Filles de Mémoire,
J'ai chanté des animaux;
Peut-être d'autres héros
M'auraient acquis moins de gloire.
Le Loup en langue des Dieux
Parle au Chien dans mes ouvrages;
Les Bêtes à qui mieux mieux
Y font divers personnages;
Les uns fous, les autres sages,
De telle sorte pourtant
Que les fous vont l'emportant;
La mesure en est plus pleine.
Je mets aussi sur la scène
Des Trompeurs, des Scélérats,
Des Tyrans et des Ingrats,
Mainte imprudente pécore,
Force Sots, force Flatteurs;
Je pourrais y joindre encore
Des légions de menteurs:
Tout homme ment, dit le
Sage.
S'il n'y mettait seulement
Que les gens du bas étage,
On pourrait aucunement
Souffrir ce défaut aux hommes;
Mais que tous tant que nous sommes
Nous mentions, grand et petit,
Si quelque autre l'avait dit,
Je soutiendrais le contraire;
Et même qui mentirait
Comme Esope et comme Homère,
Un vrai menteur ne serait.
Le doux charme de maint songe
Par leur bel art inventé,
Sous les habits du mensonge
Nous offre la vérité.
L'un et l'autre a fait un livre
Que je tiens digne de vivre
Sans fin, et plus, s'il se peut:
Comme eux ne ment pas qui veut.
Mais mentir comme sut faire
Un certain dépositaire,
payé par son propre mot,
Est d'un méchant et d'un sot.
Voici le fait. Un trafiquant de Perse,
Chez son voisin, s'en allant en commerce,
Mit en dépôt un cent de fer un Jour.
Mon fer, dit-il, quand il fut de retour.
– Votre fer? Il n'est plus. J'ai regret de vous dire
Qu'un Rat l'a mangé tout
entier.
J'en ai grondé mes gens: mais qu'y faire? un Grenier
A toujours quelque trou. Le trafiquant admire
Un tel prodige, et feint de le croire pourtant.
Au bout de quelques jours, il détourne l'enfant
Du perfide voisin; puis à souper convie
Le père qui s'excuse, et lui dit en pleurant:
Dispensez-moi, je vous supplie:
Tous plaisirs pour moi sont perdus.
J'aimais un fils plus que ma vie;
Je n'ai que lui; que dis-je? hélas! je ne l'ai plus;
On me l'a dérobé. Plaignez mon infortune.
Le Marchand repartit: Hier au soir sur la brune
Un chat-huant s'en vint votre fils enlever.
Vers un vieux bâtiment je le lui vis porter.
Le père dit: Comment voulez-vous que je croie
Qu'un hibou pût jamais emporter cette proie?
Mon fils en un besoin eût pris le Chat-huant.
– Je ne vous dirai point, reprit l'autre, comment;
Mais enfin Je l'ai vu, vu de mes yeux, vous dis-je,
Et ne vois rien qui vous oblige
D'en douter
un moment après ce que Je dis.
Faut-il que vous trouviez étrange
Que les Chats-huants d'un pays
Où le quintal de fer par un seul Rat se mange,
Enlèvent un garçon pesant un demi-cent?
L'autre vit où tendait cette feinte aventure:
Il rendit le fer au Marchand,
Qui lui rendit sa géniture.
Même dispute avint entre deux voyageurs.
L'un d'eux était de ces conteurs
Qui n'ont jamais rien vu qu'avec un microscope.
Tout est Géant chez eux. Ecoutez-les, l'Europe,
Comme l'Afrique aura des monstres à foison.
Celui-ci se croyait l'hyperbole permise.
J'ai vu, dit-il, un chou plus grand qu'une maison.
– Et moi, dit l'autre, un pot aussi grand qu'une Eglise.
Le premier se moquant, l'autre reprit: Tout doux;
On le fit pour cuire vos choux.
L'homme au pot fut plaisant; l'homme au fer fut habile.
Quand l'absurde est outré, l'on lui fait trop d'honneur
De vouloir par raison combattre son erreur;
Enchérir est plus
court, sans s'échauffer la bile.
Jean de La Fontaine
.planetenonviolence.org/photo/360563-444373.jpg
LA POÉSIE EST UNE ARME
« Nous ici, Eux là-bas », voilà leur slogan. Le voilà le grand principe.
Où ça là-bas ? dans les bantoustans, entre les murs de prisons à ciel ouvert. Le peu de terre qu’on n’a pu leur prendre, il faut les y enfermer. Et pendant que nous regardons ailleurs, le mur avance; la balafre hideuse serpente sur le corps de la terre millénaire et mille fois meurtrie.
L’horrible cicatrice de l’impitoyable amputation zigzague sur les plaines et les collines palestiniennes et mutile vies et champs de blé, espoirs et
orangeraies, avenirs et oliveraies.
Ils ont arraché des oliviers pour planter leur béton armé … et assassin.
La Palestine est, pour la nième fois charcutée et les palestiniens, pour la nième fois, doivent faire de la place et se serrer. Pendant que nous regardons ailleurs, le mur avance, les ghettos se referment et la haine gronde et grandit.
Pendant que nous regardons ailleurs, le mur avance et gagne du terrain ... sur la part de l’humain en nous, les ghettos se ferment … sur les leçons de l’Histoire que nous croyons avoir apprises.
Fawzi Baratli
http://bachirou.9online.fr/
LA POÉSIE EST UNE ARME
Familles, amour, amie
Mon cœur est mon ennemi
Sans penser il m’a mit
Dans des situations que je l’ai pas subi.
Il m’a construit des reves et des nits
Dont toujours je devais chercher mon abri.
Famille, amour, amie
Mon cœur est mon ennemi.
De mes proches j’étais trahie
On m’a causé du mal et du chagrin
Sans aucun soucis…….. !!!
Pourquoi ?? A cause de ma tolérance ??
Mon aide que je les ai confié ?? Peut être…
Mais pour eux, la trahison était le bon prix
Qu’on ma rendit.
Famille, amour ; amie
Mon cœur est mon ennemi
Hein…..!!! L’amour et toujours l’amour...
Pour mon cœur, il est encore en vie,
Mai pour eux, il est déjà transmit
Et pour le prouver,
On doit l’exprimer au lit.
Sans aucun prix, sans aucune garantie.
L’amour et toujours l’amour
Mainant, c’est pour toi mon adonis
Toi qui ma ensoleillé les nuits
A prit ma main et ma vidé de tous mes ennuis
De l’amour et de tendresse que tu m’a donné
Je tiens toujours à te dire « je t’aime » et je te remercie.
On est loin de l’autre « si »
Mais cela n’empeche pas qu’on soit admit !!
Aujourd’hui mon destin est mon ennemi
Car il m’a privé de tes bises et de tes calins
Je t’aime fort « oui »..
Mais ce dernier :
Il m’a raté l’occasion de te prouver ainsi,
Et meme d’etre comme les autres et l’exprimer au lit
Alors ne t’en marre pas, et me dis on reste des amis
Car on doit se réagir et surement un jour
Nous serons survécus.
Famille, amour, amie
Mon destin est mon ennemi.
En fin, à toi mon amie,
Sans commentaires, sans aucun soucis,
Tu veux partir ?? Allez y.
Mais s’il te plait sans oublie !!
Que malgré tes manœuvres ; et tout ce que tu m’as fais
Un jour, c’est moi qui va gagner le pari.
Je suis vraiment très désolée . . .
J'écris ce poème avec des
larmes violettes, la couleur des
fleurs du printemps, courant
sur mon visage. Vous m'avez
dit que je devais écrire moins de poèmes.
Je suis vraiment très désolée, mais
c'est comme si vous m'aviez demandé de
ne plus respirer, de ne plus parler, de ne plus voir, de ne
plus chanter jamais. La poèsie, c'est un boulot.
Ça continue jusqu'à la fin du monde. Comme
poète, je peux écouter au ciel quand il
me parle. Je peux comprendre le
soleil quand il crie près de mon visage.
C'est la qualité de la vie qui compte.
Je ne veux pas devenir une femme qui est
"solide," ou "responsable." Je veux
qu'on dise que je suis orange parsemée de
jaune, et que j'ai des fleurs noirs comme
cheveux et que mes jambes sont comme
les pilons d'un poulet. Mais souvenez-vous
que je serai invisible. Vous avez décrit, parfaitement,
ce que je ferai dans l'avenir. Je vais
tourner les yeux des arbres, je vais donner
un coeur aux nuages, mes larmes vont être
vides et sêches. Ce n'est pas du tout un signe
de tristesse si on écrit la poèsie. Probablement,
c'est nous qui sommes plus heureux--bien sûr, nous sommes
trop heureux de temps en temps, mais c'est nous qui
gardons la folie, la colère, la joie et l'inquiétude.
Pour moi, il y
a des sommets et des précipices,
mais rien ne peut me sauver -
Sauf moi-même. Chaque fois que j'écris, je
me sauve. Je réchauffe le feu de mon âme. Je suis
nulle dans ce monde sans ma poésie. Ce n'est pas
une question de bonheur, mais une question
de liberté d'être libre en soi-même.
Je serai libre. Même si je dois le payer par mes cris,
mes larmes, mes désespoirs,
je mourrai libre. Et j'espère que mon travail aidera
quelqu'un qui a crié comme moi, quelqu'un
qui a crée comme moi, ou seulement un agneau perdu
dans ce monde gris qui a besoin d'une âme soeur.
Mais ce sont mes espoirs. Maintenant, j'espère que
je peux survivre cette nuit, cette semaine -- je marche
pas à pas, lentement, en voyant le beau cirque du
monde.
Ne vous inquiètez pas. Je suis très heureuse d'écouter vos discours,
mais je veux que vous sachiez qu' écrire de la poèsie est un besoin
qui commence aux orteils, qui inonde le coeur, et qui ne s'arrête jamais.
Dawn, 4 avril 1996
http://www.poesie.net/enmarche.htm
franceweb.fr/poesie/domrod1.jpg
LA POÉSIE EST UNE ARME
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